Asphalte

« Courir déterminé, en un bloc solide, résistant. Se faire violence, serrer
les dents, plisser les yeux, broyer l'asphalte. Courir vite, sentir la vie,
maintenir l'urgence, ne jamais ralentir, jamais faiblir. Respirer fort,
mécaniquement, trois inspirations, trois expirations, toujours, même dans les
montées. Sentir qu'on brûle, qu'on arrache cette chose, qu'on tient bien là,
doigts moites, mains tremblantes. Cette chose qu'on serre, qu'on use, qu'on
épuise, ce corps qu'on purge, que diable peut-il contenir pour qu'on l'éprouve
ainsi ? Courir avec méfiance, avec défiance, sans compromis, sans concession,
slalomer entre les voitures, les piétons, les deux-roues, les laisser
derrière, tous. S'échapper, partir d'ici, partir de soi. J'avance dans les
quartiers nord de la ville. Mes cuisses sont en vrac. Mes genoux, pareil. Je
ne m'arrête pas. J'abîme la douleur. Dans l'aube naissante, la brume se
dissipe sur l'eau du canal. J'ignore combien de temps je vais pouvoir tenir
comme ça. »